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Los que se quedan en el andén

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A veces, por un momento, siento tristeza por esa gente, la de los andenes. Esos que intentan evitar que suba al tren agrupándose impecablemente en las cercanías de las subidas, que retienen al viajante, llenan de bolsos el camino y ocupan la estrecha escalera, puerta y pasillos volviéndose una barricada humana en un clima de histeria y que minutos antes de partir se exhiben cerca de las ventanillas herméticamente cerradas. Siempre elijo la butaca de la ventanilla, lugar que ocupo sin excepcion como si fuera un asiento en primera fila de un espectaculo del que no quiero perderme detalle. 

Esos que siempre veo llorar, corren a la par del tren cuando partimos, agitan los brazos como locos pidiendo socorro, que a los pocos metros ya no identifican a quien despiden, que olvidaron la dignidad cuando empezaron a correr tras el tren y les da igual mostrar su desesperación que se funde con su desaparición y piensan que en su desesperación todos los que nos movemos debemos contagiarnos o conmovernos de sus espasmos emocionales y no sorprendernos de sus caras desencajadas gritando frases sin sentido mientras moquean y hacen gestos irracionales agitados como en ninguna otra ocacion. Esos que siempre están allí, siempre esta la gente de los andenes, la que no se sube al tren entonces llora y corre y trata de entristecer a quien despide.

Siempre estarán ahí en el mismo lugar, a la misma hora, interpretando el mismo papel, papel que no se atreverán a cambiar ni un detalle por miedo a ser expulsados de su escenario, anden o silla.

Luego comienzo a ver pasar edificios iluminados con sus habitantes anónimos, también quedan atrás, fueron sus luces algo que me llamo la atención por un momento, por un instante se puede ver un televisor encendido, una pc, uno imagina algo de musica, una terraza con gente comiendo un asado, chicos jugando en una plaza, pasamos por los andenes con la gente esperando el tren local y nosotros sin detenernos a buena velocidad, los veo por un segundo gesticular, saludar, ignorarnos, insultar, algún piedrazo también mientras se oye la sirena del bólido que los pulveriza en el tiempo y espacio.

Entonces esas images comienzan a ser una historia, rápida, que desaparece al poco de nacer y le sigue una y otra en una especie de collage musicalizados por los hierros del tren. Cut up kaoshipnotico.

La tristeza que me dan estos personajes duran tanto como su imagen, el viaje empieza,la ciudad queda atras con sus mentiras, el tren entra en la noche, en el vagon apagan las luces y solo queda mirar las luces de una lejanisima casa para estar ahi, los autos y camiones que se deslizan por la ruta compartiendo unos metros y escuchar los rodamientos del tren sobre el acero de los rieles entre otros sonidos de ese ambiente en esa situacion.